За окном ветер, холодный, северный. Он путает кроны деревьев, терзает колокольчики, весящие на раме, и те звенят как – то по-особенному жалобно и тревожно, но ветру безразличны их тревоги, он стремится дальше, унося с собой саленный запах моря, что бы оставить его в незнакомых, далеких городах. Там среди каменных лабиринтов ветер разобьется на осколки, об острые углы домов, выбрасывая под ноги прохожим сотни историй услышанных им в других местах, что бы через секунду снова слиться в единый поток, вырывающийся из города, словно горная река из горловины ущелья…